W drodze na odczytanie testamentu syna sąsiadka zatrzymała mnie: „Nie uruchamiaj silnika! Twoja synowa…” Chwilę później, podczas odczytu, padła mi do stóp.

„Tomasz! Niej uruchom silnik!”

Przenikliwy krzyk wstrząsu, gdy moja ręka zawisła nad klamką samochodu. Odwróciłem się i dotyczy George’a Harrisa, mojego sąsiada od dwudziestu lat, biegnącego przez trawnik w samym szlafroku, z paniką wymalowaną na twarz.