Miałam dziesięć lat, kiedy moje życie po cichu zmieniło się w sposób, którego nie potrafiłam jeszcze opisać słowami. Moi rodzice rozwiedli się kilka lat wcześniej i choć zadomowiłam się już z mamą, wciąż tlił się we mnie cichy opór przed myślą, że ktoś mógłby zająć miejsce mojego taty.
Potem przyszedł Jim.
Nie był dla mnie postacią ojcowską – po prostu mężczyzną, który nagle zamieszkał w naszym domu, zasiadł przy stole i trochę za bardzo starał się mnie zdobyć. Trzymałam dystans. Odpowiadałam na jego pytania jednowyrazowymi odpowiedziami. Przewracałam oczami na jego żarty. Niezależnie od tego, jak miły był, nie pozwoliłam mu wejść. Nie był moim ojcem i nie zamierzałam udawać.
