W kościele panowała cisza, przerywana jedynie cichymi okrzykami żałobników. Clara Evans stała jak sparaliżowana obok trumny swojego męża, Daniela , który rzekomo zginął trzy dni wcześniej w wypadku samochodowym. Tuliła do piersi ich dwuletnią córeczkę, Lily , a łzy spływały jej po twarzy.
W głosie księdza rozległo się: „Niech spoczywa w pokoju”.
Ale Lily wciąż się wierciła. Jej maleńki paluszek wskazywał na trumnę. „Mamo, tatuś mnie woła… Tatuś jest w środku”.
Ludzie wokół z zapartym tchem słyszeli westchnienia. Clara wymusiła uśmiech, myśląc, że jej córka jest za mała, żeby zrozumieć śmierć. „Cicho, kochanie” – wyszeptała. „Tata śpi”.
Jednak Lily gwałtownie pokręciła głową, płacząc jeszcze głośniej. „Nie! Tata kazał mu pomóc! Puka!”
Goście wymienili niespokojne spojrzenia. Niektórzy odwrócili wzrok. Inni szeptali modlitwy. Ale potem…
Słaby odgłos .
Było ciche, prawie niesłyszalne – ale znów nastąpiło. Łup… łup… łup. Z wnętrza trumny.
Oczy Clary rozszerzyły się z przerażenia. „Słyszałeś to?” wyszeptała.
Jej szwagier, Richard Evans , szybko zrobił krok naprzód. „To nic, Claro” – powiedział ostro. „Drewno osiada. Nie zaczynaj sobie niczego wyobrażać”.
Ale dźwięk rozległ się ponownie, tym razem głośniejszy — nie do pomylenia, rytmiczny, rozpaczliwy.
Łup. Łup. Łup.
Panika rozprzestrzeniła się po sali. Jeden z gości krzyknął. Klara, drżąc, potoczyła się w stronę trumny. „Otwórz! Proszę, otwórz!”
Richard złapał ją za ramię, jego głos był szorstki. „Nie! Ciało zostało zabalsamowane, nie możesz…”
