Szpitale mają swój własny rodzaj ciszy. Nie jest to łagodna cisza biblioteki ani kojący spokój świtu, lecz ciężka cisza wypełniona ciężarem oczekiwania, zmartwień i szeptanych modlitw.
Taka właśnie cisza wypełniała oddział dziecięcy, gdzie leżał pięcioletni Ethan. Jego drobna sylwetka wydawała się jeszcze mniejsza pod rozległą warstwą śnieżnobiałej pościeli. Maszyny wokół niego cicho brzęczały i piszczały, a każdy dźwięk przypominał, że jego kruche zdrowie wisi na włosku.
Lekarze rozmawiali już cicho z jego rodzicami. Operacja zaplanowana na ten dzień była jego ostatnią nadzieją. Bez niej dalsza droga była niepewna.
A jednak nawet w tym sterylnym pokoju, gdzie jarzeniówki rzucały bladą poświatę na ściany, wciąż czuło się obecność miłości. Rodzice Ethana stali obok, z ciężkimi sercami, ale zdecydowanymi twarzami. Chcieli, żeby ich syn dostrzegł odwagę w ich oczach, nawet gdy ich własne lęki drżały w ich wnętrzu.
