Telefon, który zakończył jego karierę
David zaśmiał się, wybierając numer, który mu podałam.
Włączył nawet tryb głośnomówiący, by wszyscy mogli usłyszeć rozmowę.
– Zobaczmy, co ma do powiedzenia twój wyimaginowany ojciec.
Telefon zadzwonił raz.
Wtedy odezwał się głęboki, autorytatywny głos.
– Proszę się przedstawić.
David uśmiechnął się z wyższością.
– Jestem David Miller – mąż Anny. Pańska córka robi tu scenę…
Głos mu przerwał.
Zimny.
Precyzyjny.
Niebezpieczny.
– Mówi William Thorne, Prezes Sądu Najwyższego Stanów Zjednoczonych.
W pomieszczeniu zapadła cisza.
Uśmiech Davida zniknął.
I w tej chwili uświadomił sobie coś – coś, czego zmienić było już zdecydowanie za późno.
Bezradna kobieta, którą poniżał przez lata…
Wcale nie była bezsilna.
Rozdział 2: Fatalne pchnięcie
Próbowałam iść. Naprawdę próbowałam. Ale ból w brzuchu przypominał rozpalone do czerwoności żelazo, które wiło się we mnie.
Zatrzymałam się przy wyspie kuchennej, kurczowo chwytając się granitowego blatu, by nie upaść.
– Mówiłam: ruszaj się! – wrzasnęła Sylvia zza moich pleców.
Podążyła za mną do kuchni. Jej twarz wykrzywiała czysta, straszliwa furia. Nie potrafiła znieść nieposłuszeństwa. Nie mogła znieść faktu, że sprzeciwiłam się jej autorytetowi, próbując usiąść.
– Nie mogę – wydyszałam. – Sylvio, proszę… wezwij lekarza.
– Ty leniwa kłamczucho! – wrzasnęła Sylvia. – Wiecznie chora! Wiecznie zmęczona! Jesteś żałosna!
Rzuciła się na mnie.
Położyła obie dłonie na mojej piersi – tuż nad sercem – i pchnęła.
Nie było to delikatne pchnięcie. Był to gwałtowny, silny cios, napędzany latami goryczy i okrucieństwa.
Straciłam równowagę. Moje opuchnięte stopy poślizgnęły się na kafelkowej podłodze.
Upadłam na plecy.
Czas zdawał się zwalniać. Widziałam, jak sufitowe lampy wirują. Widziałam, jak szydercza twarz Sylvii oddala się.
Moje lędźwie uderzyły z impetem o ostrą krawędź granitowego blatu wyspy kuchennej.
TRZASK.
Nie był to odgłos łamanej kości. Był to odgłos uderzenia – głuchy i tępy. Runęłam na podłogę. Głową uderzyłam o kafelki.
Przez chwilę – tylko szok. Potem nadszedł ból. Nie w plecach. W macicy.
Czułam się, jakby coś we mnie pękło.
— Aaa! — krzyknęłam, zwijając się w kłębek.
— Wstawaj! — wrzasnęła Sylvia, stojąc nade mną. — Przestań udawać! Nawet nie uderzyłaś się w głowę!
Wtedy to poczułam.
Ciepło. Wilgoć. Przemoczona bielizna. Rozlewająca się po udach.
Spojrzałam w dół.
Na nieskazitelnie białych kafelkach w kuchni Sylvii błyskawicznie rozlewała się kałuża jaskrawej, szkarłatnej czerwieni.
— Dziecko… — szepnęłam. Przerażenie było absolutne. Przytłoczyło mnie.
Do kuchni wbiegł David, a za nim Mark.
— Co się stało? — zapytał David z irytacją. — Słyszałem głośny huk.
— Poślizgnęła się — skłamała natychmiast Sylvia. — Co za niezdara! Spójrz tylko na ten bałagan! Krwawi prosto na fugi!
David spojrzał na krew. Nie uklęknął. Nie wezwał pomocy.
Skrzywił się.
— Boże, Anna — jęknął David. — Czy ty nie potrafisz nic zrobić bez robienia dramatu? Mark, przepraszam. Ona… ona przechodzi teraz trudny okres.
Mark był blady. — David, tu jest tyle krwi. Może powinniśmy zadzwonić pod 911?
— Nie! — warknął David. — Żadnej karetki. Sąsiedzi będą gadać. Właśnie zostałem wspólnikiem w firmie; nie potrzebuję zarzutu o przemoc domową w aktach.
Spojrzał na mnie. — Wstawaj, Anna. Posprzątaj to. Potem pojedziemy na ostry dyżur — o ile nadal będziesz krwawić.
— Na ostry dyżur? — szepnęłam. — David… tracę dziecko! Wezwij karetkę!
— Powiedziałem: wstawaj! — wrzasnął David.
Chwycił mnie za ramię i szarpnął.
Kolejny gwałtowny wypływ krwi. Ból stał się teraz oślepiający.
W tamtej chwili zrozumiałam — z jasnością, która przebiła się przez ból — że jemu na tym nie zależy. Nie kochał mnie. Nie kochał naszego dziecka. Kochał swój wizerunek. Kochał swoją władzę. Dla niego nie byłam człowiekiem. Byłam rekwizytem.
A jego rekwizyt był zepsuty.
Drżącą ręką sięgnęłam do kieszeni fartucha. Mój telefon. Potrzebowałam mojego telefonu.
— Dzwonię na policję — wyłkałam.
David zobaczył, jak rozświetla się ekran. Jego oczy pociemniały.
— Oddaj mi to!
Wyrwał mi telefon z ręki. Nie tylko go zabrał — on nim *rzucił*.
Cisnął nim przez całą kuchnię. Telefon z hukiem uderzył o przeciwległą ścianę — dźwięk ten przyprawiał o mdłości — roztrzaskując się na kawałki plastiku.
— Do nikogo nie zadzwonisz — szepnął David, górując nade mną. — Zamkniesz gębę. Przestaniesz krwawić. I przeprosisz moją matkę za to, że zrujnowałaś mi Święta.
Rozdział 3: Arogancja prawnika
Leżałam w kałuży własnej krwi i wśród szczątków mojego nienarodzonego dziecka. Ból powinien był mnie sparaliżować. Fizyczny wstrząs powinien był pozbawić mnie przytomności.
Lecz działo się też coś innego.
Ród Thorne’ów budził się do życia.
Tymczasem David właśnie zabił…
