„Nie” – Zinaida Matwiejewna pokręciła głową. „Nigdy cię nie nienawidziła. Powiedziała: »On nie jest zły. On jest po prostu słaby. Nie każdy jest stworzony do odpowiedzialności«. I zabroniła Tai cię szukać. Powiedziała: »Żyj własnym życiem. Twój ojciec ma swoje. Nie wtrącaj się«”.
— A ty? Zdecydowałeś inaczej?
Stara kobieta uśmiechnęła się gorzko, a w jej głosie słychać było łzy.
„Jestem stary, kochanie. Nie zostało mi wiele czasu. Jest sama na całym tym szerokim świecie. Bez męża, bez dzieci. Pracuje jak szalona. Ledwo wiąże koniec z końcem. A ty masz miliony. Pieniądze, które starczą na dziesięć żyć. Pomyślałem więc: niech przynajmniej się dowie. A potem, cokolwiek zdecydujesz, to twoja sprawa. Przecież nikt cię do niczego nie zmusza”.
„Gdzie ona jest?” Andriej wstał. „Taya. Gdzie ona mieszka?”
„Usiądź” – rozkazała Zinaida Matwiejewna. „Usiądź i posłuchaj do końca. Historia jeszcze się nie skończyła”.
Posłusznie usiadł na krześle. Staruszka patrzyła na niego przez dłuższą chwilę, jakby zastanawiała się, czy kontynuować.
„Taya nie wie, kim jest jej ojciec” – powiedziała w końcu. „Nastya nigdy nie powiedziała jej twojego imienia. Powiedziała jej tylko, że jej ojciec jest żonaty i ma dobrą pracę. Że nie jest złym człowiekiem, po prostu tak wyszło. Taya dorastała z tym. Zaakceptowała to. Nie szukała tego”.
– Więc jeśli przyjdę do niej…
„Jeśli do niej przyjdziesz, najpierw będziesz musiał udowodnić, że jesteś tym, kim jesteś. Że nie jesteś oszustem, że nie chcesz jej oszukać…” Staruszka zachichotała. „Za nią nic nie ma. Ona nic nie ma. Tylko długi”.
— Jakie długi?
„Nastenka była chora. Taya sprzedała wszystko, co miała, żeby zapłacić za leczenie matki. Mieszkanie, samochód. Zaciągnęła pożyczki. To oczywiście nie pomogło. Teraz spłaca dług.”
Andriej słuchał i czuł, jak coś w nim narasta: dziwna mieszanka poczucia winy, wstydu i desperackiej chęci naprawy sytuacji.
„Wszystko naprawię. Pomogę jej” – powiedział. „Spłacę wszystkie jej długi. Kupię jej mieszkanie. Cokolwiek”.
Zinaida Matwiejewna pokręciła głową.
„Nie rozumiesz, kochanie. Ona nie potrzebuje twoich pieniędzy. Ona potrzebuje ojca. Żywego, prawdziwego. Takiego, który nie zniknie za miesiąc, kiedy jego sumienie się uspokoi. Takiego, który nie zapłaci jej czekiem. Jesteś gotowy być takim ojcem? Naprawdę?”
Andriej milczał. Nie znał odpowiedzi.
„Oto adres” – staruszka podała mu złożoną kartkę papieru. „Taya pracuje w klinice dziecięcej. Jako pielęgniarka. Codziennie oprócz niedzieli, od ósmej do piątej. Zrób z tą informacją, co chcesz. Ale pamiętaj: już raz zdradziłeś tę rodzinę. Taya nie przeżyje tego drugiego razu”.
Andriej wziął kartkę papieru. Papier był ciepły od jej dłoni.
„Dziękuję” – powiedział cicho.
„Nie dziękuj mi. Nie robię tego dla ciebie. Dla Tai. I dla Nastenki: ona chciałaby, żeby jej córka poznała prawdę. Chociaż się jej bała.
Wstał i skierował się do drzwi. Już chwycił za klamkę, gdy zatrzymał go głos staruszki:
– Andriej Michajłowicz.
Odwrócił się.
„Taya jest taka jak ty. Nie tylko z twarzy, ale i z charakteru. Tak samo uparta. Tak samo dumna. Nie zaakceptuje cię od razu. Będzie się opierać, odpychać. Nie poddawaj się. Jeśli naprawdę chcesz być jej ojcem, nie poddawaj się”.
Skinął głową i wyszedł.
Przez trzy dni Andriej nie mógł się zmusić, żeby pójść pod adres na kartce. Przez trzy dni krążył po pustym domu, pił whisky, prawie nic nie jadł i bez końca wpatrywał się w zdjęcie, które potajemnie zrobił z albumu Zinaidy Matwiejewny. Taja. Jego córka. Dorosła kobieta, która żyła prawie trzydzieści lat, nie wiedząc o jego istnieniu.
Czwartego dnia zadzwonił jego zastępca, Paweł, jedyna osoba, którą Andriej mógł nazwać przyjacielem.
— Andriej, jak się masz? Wszyscy się martwimy. Kiedy wracasz do pracy?
„Nie wiem” – odpowiedział szczerze Andriej. „Pasza, potrzebuję rady”.
Godzinę później Paweł siedział w swoim biurze, słuchając opowieści Andrieja, z oczami szeroko otwartymi ze zdumienia. Znali się od dwudziestu lat, razem przeszli przez każdy kryzys i zbudowali firmę od podstaw. Paweł był jedyną osobą, której Andriej mógł zaufać.
„Czekaj” – Paweł potarł nasadę nosa. „Więc ta staruszka na cmentarzu… Czekała konkretnie na ciebie?”
– Na to wygląda.
– A kim ona jest?
„Znajomy tej Zinaidy” – wzruszył ramionami Andriej.
Sam się nad tym zastanawiał. Kim była ta żebraczka? Skąd wiedziała, że będzie na cmentarzu akurat tego dnia? Zinaida Matwiejewna o niej nie wspominała. A on, oszołomiony tą nowiną, zapomniał zapytać.
„Nieważne” – powiedział. „Ważne jest coś innego. Co mam zrobić, Paszo?”
Paweł milczał przez długi czas, patrząc przez okno. Potem zwrócił się do przyjaciela.
„Słuchaj, Andriej. Rozumiem, że to dla ciebie szok. Ale czy jesteś pewien, że to prawda? Że ta dziewczyna naprawdę jest twoją córką?”
— Widziałam zdjęcie. Ona… Wygląda jak ja. Bardzo.
— Nigdy nie wiadomo, kto do kogo jest podobny. Robiłeś test DNA?
Andriej pokręcił głową. Nie pomyślał o tym.
„Od tego powinieneś zacząć” – powiedział Paweł cicho, ale stanowczo. „Zanim wkroczysz w życie tej kobiety, upewnij się. W przeciwnym razie możesz narobić bałaganu”.
Miał rację. Oczywiście. Potrzebowaliśmy dowodów, a nie emocji. Ale kiedy Paweł wyszedł, Andriej ponownie wyciągnął kartkę z adresem. Klinika Dziecięca nr 4, ul. Sadowa 7. Codziennie oprócz niedzieli, od 8:00 do 17:00.
Do diabła z testami. Musiał ją zobaczyć. Przynajmniej ją zobaczyć.
Klinika mieściła się w starym, trzypiętrowym budynku otoczonym topolami. Andriej przyjechał o drugiej po południu, zaparkował samochód za rogiem i długo siedział, zbierając odwagę. Co zrobi? Podejdzie i powie: „Dzień dobry, jestem twoim ojcem”? Absurd. Wezwie ochronę. W końcu postanowił po prostu obserwować. Z dystansu. Upewnić się, że ona istnieje. A potem pomyśleć o kolejnych krokach.
Wnętrze kliniki wyglądało typowo: linoleum, pomalowane ściany, zapach środka do dezynfekcji rąk. Andriej przeszedł obok recepcji, udając, że wie, dokąd idzie. Serce waliło mu w gardle.
Znalazł ją na drugim piętrze, w gabinecie zabiegowym. Drzwi były uchylone, a on zobaczył, jak pochyla się nad małym chłopcem, mającym około pięciu lat, cicho coś do niego mamrocząc. Chłopiec płakał, najwyraźniej bojąc się zastrzyku. Taya pogłaskała go po głowie, uśmiechając się, i dziecko stopniowo się uspokoiło. Andriej spojrzał na nią i nie mógł oderwać od niej wzroku. Zdjęcia nie oddawały jej sprawiedliwości. Na żywo była… prawdziwa. Blond włosy związane w kucyk. Szare oczy, dokładnie takie jak u jego matki, takie jak w tamtych odległych wspomnieniach. Wysokie czoło, uparty podbródek. Jego podbródek.
— Czy mogę w czymś pomóc?
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
