Monique Duval na chwilę pobladła. Błyszczący lureks jej kostiumu nagle wydał się śmieszny na tle wyblakłych desek i zapachu żywicy.

Kilka tygodni później Monique Duval przyszła do nich w odwiedziny. Bez lureksu, bez lakieru na włosach. Z domowym ciastem w rękach. — Rodzinny przepis — powiedziała sucho. — Jeśli się przypali, powiedz szczerze. Kamila uśmiechnęła się — nie lodowatym uśmiechem prawniczki, lecz ciepło, po ludzku. — Powiem. Ale tylko jeśli usiądzie pani przy stole, a nie będzie stała za moimi plecami z poleceniami. Monique zatrzymała spojrzenie na chwilę, potem krótko skinęła głową.

Tego wieczoru nikt nikogo nie sprawdzał. I po raz pierwszy od dawna rozmowa brzmiała równo — bez pisków, bez milczącej zdrady. Później Adrien Marten powiedział cicho do córki: — Szacunek jest jak fundament. Jeśli nie położy się go od razu, dom się przekrzywi. Kamila spojrzała na Daniela, który w kuchni zmywał naczynia, i zrozumiała: fundament zaczęto kłaść. Nie idealnie, nie bez pęknięć — ale uczciwie. A to, jak uczył ją ojciec, jest znacznie ważniejsze niż nieskazitelna fasada.