Zbigniew zmarszczył brwi.
Wyniosłam dziadka na rękach,
— Co to ma znaczyć? Jakiś teatrzyk?
— To nie teatrzyk. To koniec.
Mówiłam bez podniesionego głosu. Punkt po punkcie. Jak na sali sądowej: nielegalna sprzedaż nieruchomości, oszustwo, przywłaszczenie środków, bezprawne pozbawienie wolności, znęcanie się nad osobą starszą. Z każdą kolejną kwalifikacją prawną ich twarze traciły kolor.
— Nie możesz… — głos matki załamał się. — Ty zawsze byłaś nikim…
— Jestem sędzią federalnym — przerwałam jej. — I dziś nie jestem tu jako córka.
Syreny rozległy się po siedmiu minutach. Siedem minut ciszy, łez i desperackich prób cofnięcia czasu. Matka chwytała mnie za rękaw, powtarzając, że to „nieporozumienie”. Ojciec milczał, ale jego dłonie drżały.
Gdy policja ich wyprowadzała, nie poczułam ulgi. Tylko pustkę.
Władysław trafił do szpitala z hipotermią i skrajnym wycieńczeniem. W sali trzymał mnie za rękę, jak dziecko.
— Myślałem, że po mnie nie przyjdziesz — powiedział cicho. — Mówili, że mnie zostawiłaś.
