— My… my myśleliśmy, że jesteś silna — cicho powiedział. — Że dasz sobie radę sama. A Alicja… ona taka wrażliwa, taka…
— Rozpieszczona? Egoistyczna? Niezdolna zadbać o siebie?
Po coście do mnie przyszli
— Chcieliśmy dobrze — wyszeptała mama. — Staraliśmy się…
— Staraliście się? — Natalia zaśmiała się gorzko. — Staraliście się wychować z jednej córki służącą, a z drugiej — infantylną księżniczkę. Gratulacje, udało się. I teraz, gdy księżniczka odmówiła wam pomocy, przyszliście do służącej.
— Natalio, rozumiemy, że byliśmy w błędzie — ojciec próbował wstać, ale nie miał siły. — Rozumiemy. Przebacz nam. Ale ja… potrzebuję tej operacji. Bez niej nie dożyję wiosny.
Cisza zawisła ciężka, dźwięczna. Natalia stała, czując w sobie walkę dwóch sił: złości, która gromadziła się latami, i czegoś innego. Nie miłości. Nie współczucia. Może po prostu świadomości, że ci dwaj starzy, złamani ludzie — to wszystko, co jej zostało z rodziny. I że po nich pozostanie tylko Alicja, z którą w ogóle nic nie łączy.
Wróciła do biurka, wzięła telefon. Wpisała kwotę, nacisnęła „Wyślij”.
— To na operację i leczenie po niej. Więcej nie przychodźcie.
— Natalio…
— Powiedziałam — więcej nie przychodźcie. Pomogę ojcu, bo nie chcę mieć jego śmierci na sumieniu. Ale nie chcę was widzieć. Ani was, ani Alicji. Jestem zmęczona byciem opcją zapasową. Zmęczona byciem tą, do której się idzie, gdy nie ma już nikogo innego.
