„Trochę.”
„A tutaj?”
Skrzywiła się. „Tak.”
Podniósł wzrok na obecnych — kobietę z jogurtem, mężczyznę z telefonem, milczących świadków. „Potrzebuję pomocy,” powiedziała, bez gniewu — tylko z pewnością. „Ty, w niebieskiej kamizelce: proszę, zawołaj kierownika i przynieś apteczkę. Panie, tam przy regale: proszę przynieść dwa wózki. Zróbmy barierę, aby miała przestrzeń. A ty” — spojrzała na chłopaka — „odłóż telefon i zostań tutaj ze mną. Unikajmy kolejnych zderzeń.”
Chłopak mniej więcej posłuchał, rumieniąc się. Zrobił krok naprzód, niezdarnie, ale zdecydowanie.
Alejka 7 zamienia się w strefę bezpieczeństwa
Rozkazy szybciej krążyły niż wstyd. Dwa wózki przyjechały, tworząc małe, szanowane otoczenie. Pewna kobieta zdjęła sweter i położyła go na ramionach starszej pani. Mężczyzna przy regale ukląkł i powiedział: „Moja mama ma dziewięćdziesiąt jeden lat. Powinienem zareagować wcześniej. Jestem tutaj.”
Przybył kierownik z apteczką i z głośnika słychać było: „Kod Pomoc w Alejce 7.” Kasjerka przybiegła z wodą. Nastolatek, który już schował telefon, stanął na początku alejki: „Uwaga, proszę. Dajcie jej przestrzeń.” Głos drżał, ale wytrwał na swoim miejscu.
Młody mężczyzna w czarnej bluzie zachował spokój. „Pani, nazywam się Eli. Jestem stażystą EMT. Zostanę tutaj z panią, dobrze?”
Skinęła głową, a łzy płynęły — tak z bólu, jak i ulgi, w końcu był ktoś przy niej.
Telefon, który zmienił sytuację
Eli zapytał cicho: „Czy jest ktoś, kogo możemy do pani zadzwonić?”
„Moja sąsiadka, Camille,” wyszeptała, podając numer na pamięć.
