Ale teraz pojąłem: milczenie jest najgłośniejszym wyrokiem.
Wyrzucili mnie, gdy miałem osiemnaście, bo sądzili, że bez nich nic nie znaczę.
Teraz siedzieli przede mną, pozbawieni praw przez wolę człowieka, który naprawdę mnie kochał.
Ich władza nade mną umarła w chwili, gdy sędzia zamknął teczkę.
Wyszedłem z sali. Za mną zostały dwie osoby, uwięzione w swojej własnej chciwości.
Stracili wszystko — nie dlatego, że ich pokonałem, lecz dlatego, że kiedyś mnie zlekceważyli.
Na zewnątrz oślepiło mnie słońce. Głęboko odetchnąłem. Powietrze smakowało wolnością — i sprawiedliwością.
Przypomniałem sobie ostatnie słowa dziadka:
„Gdy przyjdą wilki, nie walcz z nimi w błocie. Zbuduj wyższy teren — i pozwól im głodować.”
On ten teren zbudował. Teraz ja na nim stałem.
A gdy ich królestwo kontroli i arogancji rozsypywało się, nie czułem litości.
Tylko spokój. Bo czasem zemsta nie jest głośna.
Czasem brzmi jak zatrzaśnięcie teczki — i cisza po tym.
