Lena przycisnęła czoło do zimnej szyby samochodu, gdy posiadłość oddalała się w tle.
Przyjechała tam mając dwadzieścia pięć lat — świeżo po skromnym kursie opieki nad dziećmi, niepewna siebie, niosąc nic poza nadzieją i kilkoma referencjami.
Agencja wysłała ją jako tymczasową zastępczynię.
Została, ponieważ Aria — mająca wtedy tylko dwa lata — odmawiała snu bez niej.
Dzieci wiedzą rzeczy, które dorośli przeoczają.
Aria obserwowała Lenę poważnym wzrokiem tego pierwszego dnia, a potem bez wahania uniosła ramiona.
Od tej chwili należały do siebie nawzajem.
Samochód mijał kręte drogi, kawiarnie, punkty widokowe. Lena wspominała popołudnia w parku, karmienie ptaków, gdy Aria śmiała się bez opamiętania, a wróble walczyły o okruszki.
Czasem Sebastian dołączał nieoczekiwanie, uciekając z zebrań, siadając cicho obok z topniejącym lodowym rożkiem.
Rzadkie chwile.
Delikatne chwile.
Chwile, kiedy wydawał się mniej tytanem przemysłu, a bardziej zmęczonym ojcem, robiącym, co w jego mocy.
Łzy Leny spływały w milczeniu.
Nie ze złości.
Ale z żalu.
Będzie tęsknić za wszystkim —
Za zapachem świeżo wypranych ubrań.
Za poranną kawą.
Za śmiechem Arii rozbrzmiewającym po korytarzach.
Będzie tęsknić nawet — choć nie powinna — za cichym sposobem, w jaki Sebastian zatrzymywał się w drzwiach, obserwując je razem, zanim ogłosił swoją obecność.
I zawsze udawała, że nie zauważa.
Choć serce zdradzało ją za każdym razem.
To było złe.
Wiedziała o tym.
Ale uczucia nie pytają o pozwolenie.
A w ostatnich miesiącach Lena walczyła z czymś, co rosło cicho w jej wnętrzu.
Może dlatego tak bardzo bolało.
W rezydencji cisza osiadała jak kurz.
Tita Rosa, długoletnia gosposia, szorowała naczynia z nadmierną siłą. Nic nie mówiła — ale jej wyraz twarzy mówił wszystko.
Sebastian zamknął się w biurze, wpatrując w ekran.
Powtarzał sobie, że postąpił słusznie.
Wciąż na nowo.
Tego ranka zadzwoniła Elena Cruz — jego była narzeczona, elegancka i przekonująca.
Wracała miesiące temu.
