Kolejne dni zlały się dla Darii w jedną mętną smugę bólu, zmęczenia i strachu. Prawie nie spała

— Dzień dobry — odezwała się Ludmiła Wiktorowna z wymuszonym uśmiechem. — Mam nadzieję, że wszystko przemyślałaś. I wtedy drzwi znów się otworzyły. Do holu weszli kolejni ludzie. Pierwsza — kobieta około pięćdziesiątki, wyprostowana, surowa, w prostym płaszczu. Za nią — mężczyzna w mundurze wojskowym, z przypiętymi odznaczeniami. Obok nich jeszcze dwie osoby, z których jedna niosła ogromny bukiet białych róż. Radosław powoli się odwrócił.

I zbladł. — Co to ma znaczyć? — wykrztusił. — Jakiś cyrk? Kobieta pierwsza podeszła do Darii. Jej spojrzenie było uważne, przenikliwe, ale ciepłe. — Dzień dobry, córeczko — powiedziała cicho. — Jestem mamą Darii. Trochę się spóźniliśmy… daleka droga. Radosław otworzył usta. Zamknął je. Spojrzał na mężczyznę w mundurze.

— A pan… — przełknął ślinę. — Kim pan jest? — Jej mężem — odpowiedziała spokojnie kobieta. — Pułkownikiem w stanie spoczynku. A także dziadkiem Tymona. W holu zapadła cisza. — Ty… mówiłaś, że nie masz nikogo — wymamrotał Radosław, przenosząc wzrok z jednej twarzy na drugą. Daria po raz pierwszy od dawna wyprostowała plecy.

— Zabraniałeś mi się z nimi kontaktować — powiedziała spokojnie. — Mówiłeś, że „nie pasują do twojego statusu”. Ale oni są. I zawsze byli. Mężczyzna w mundurze zrobił krok do przodu. — Wiemy, że zrzekł się pan dziecka — powiedział spokojnie, ale w głosie brzmiała stal. — Dokumenty są już u prawnika. Jeśli spróbuje pan jeszcze raz — rozmowa będzie inna. I niekoniecznie prawna. Ludmiła Wiktorowna pobladła. — Radosław, ty… mówiłeś, że wszystko jest pod kontrolą — syknęła.

Radosław patrzył na Darię tak, jakby widział ją po raz pierwszy. Nie złamaną, nie przestraszoną — inną. — Ty… wszystko zaplanowałaś? — wyszeptał. Daria pokręciła głową. — Nie. Po prostu przestałam się bać. Podała Tymona dziadkowi. Ten wziął wnuka ostrożnie, ale pewnie, jak coś bezcennego.

— Jedziemy — powiedział. — Dom jest gotowy. Lekarz już czeka. Radosław zrobił krok w ich stronę, po czym się zatrzymał. Jego twarz rzeczywiście przybrała zielonkawy odcień. — Pożałujesz — wyszeptał. Daria spojrzała na niego spokojnie. — Nie, Radosław. Ja już pożałowałam. Trzy lata temu.

Odwróciła się i ruszyła w stronę wyjścia. Za jej plecami nie było oklasków ani głośnych słów. Tylko kroki jej rodziny — prawdziwej. Na zewnątrz było jasno. I po raz pierwszy od bardzo dawna — wolno. Tymon spał spokojnie na rękach dziadka. A Daria szła obok i wiedziała: będzie trudno. Ale teraz — naprawdę.