Ciąg dalszy historii

— Szacunek trzeba sobie zasłużyć — powiedziała ostro Teresa. — A czym ty sobie zasłużyłaś? Swoją pracą? Pieniędzmi? Mężczyźnie potrzebna jest żona, a nie księgowa. Anna odwróciła się i wyszła z kuchni. Serce biło jej szybko, ale decyzja w środku była już gotowa — jak podpisany dokument. Tego samego dnia napisała do przełożonego. Nie o delegacji — o projekcie. Krótko, konkretnie. Odpowiedź przyszła szybko. „Szkoda, że nie przyjechałaś. Ale kontrakt i tak oddajemy tobie. Terminy są ostre. Dasz radę?” Anna przeczytała wiadomość dwa razy. Potem trzeci. I nagle zrozumiała: ona już od dawna daje radę. Tylko nikt tego nie zauważa.

Wieczorem Marek wrócił rozdrażniony. — Co ty nagadałaś mamie? — rzucił od progu. — Prawdę — odpowiedziała spokojnie Anna. — Doprowadziłaś ją do łez! — A do czego wy doprowadziliście mnie? — zapytała, patrząc mu prosto w oczy.

Zawahał się. Na sekundę. Potem machnął ręką. — Znowu dramatyzujesz. — Nie, Marek — powiedziała. — Ja kończę. Zamarł. — Co kończysz?

— To — zatoczyła ręką po mieszkaniu. — To małżeństwo. To życie. Z pokoju wyszła Teresa. — Co ona znowu wymyśliła? — zapytała z drżącym głosem. — Ona odchodzi, mamo — Marek uśmiechnął się krzywo. — Postanowiła nas nauczyć rozumu. — Nie odchodzę — powiedziała Anna. — Wyprowadzam się.

— Dokąd? — prychnęła Teresa. — Do koleżanek? Na jak długo cię wystarczy? — Wystarczy — odpowiedziała Anna. — Wynajęłam mieszkanie. Na miesiąc. Potem zobaczę. Marek pobladł. — Zwariowałaś? Mamy kredyt! — Swoją część płaciłam — odpowiedziała spokojnie. — Mam wszystkie przelewy.

Zapadła cisza. — Ty to wszystko zaplanowałaś… — wyszeptał. — Tak — skinęła głową Anna. — Po raz pierwszy od dawna. Wyprowadziła się następnego dnia. Bez scen. Bez histerii. Teresa płakała — głośno, demonstracyjnie. Marek milczał. Małe wynajęte mieszkanie przywitało Annę ciszą. I ta cisza nie była pusta — była żywa. Dało się w niej oddychać.

Tydzień później pojechała do Petersburga. Nie na trzy dni — na pięć. Podpisała kontrakt. Dostała zaliczkę. Wieczorem siedziała w hotelu przy oknie i patrzyła, jak światła odbijają się w mokrym asfalcie. Telefon zawibrował. Wiadomość od Marka: „Mama mówi, że wszystko zniszczyłaś. Ale beze mnie jest tu pusto”.

Anna długo patrzyła na ekran. Potem usunęła rozmowę. Wiedziała jedno: pustka nie jest najgorsza. Najgorsze jest życie tam, gdzie ktoś powoli cię wymazuje. Miesiąc później złożyła pozew o rozwód. Spokojnie. Bez wojny. Teresa próbowała się wtrącać, dzwoniła, pisała — Anna już nie odpowiadała. Czasem, budząc się rano w swoim nowym mieszkaniu, łapała się na tym, że już się nie boi. Nie boi się mówić. Nie boi się wybierać. Nie boi się być „niewygodna”. I to wystarczyło, żeby wreszcie poczuć, że żyje.