O północy zsunęłam się po tylnych schodach, mijając hortensje, które Adrian uparł się, żeby kwitły przez cały rok. Na chodniku czekał samochód przysłany przez ojca. Na tylnym siedzeniu leżał czysty telefon i wyblakła dżinsowa kurtka – w dotyku, praktyczna i przyziemna.
Kiedy byłam w ósmym miesiącu ciąży, przypadkowo usłyszałam coś przerażającego: mój mąż, miliarder, i jego matka planowali ukraść moje dziecko, gdy tylko się urodzi.
