Czy ma pani jakąś konkretną skargę? zapytał tonem stanowczym, ale nie agresywnym. — A może jest coś ważnego, co chciałaby pani powiedzieć o pacjencie?
O pacjencie? Brwi Zoe poszybowały w górę. — Och, racja. Pani umierający menedżer funduszu hedgingowego, panie Thorne. Wszyscy pewnie nadal myślicie, że nie mam pojęcia, co się z nim dzieje, prawda? Myślicie, że umiera na jedno, podczas gdy ja, niewykształcona niczyja, ośmielam się sugerować, że to coś innego. Rozejrzała się po pokoju, jej oczy przeskakiwały z jednego lekarza na drugiego. Byli tam lekarze dyżurni, dwóch chirurgów, kardiolog — surowo wyglądająca starsza kobieta — i kilku innych specjalistów, wszyscy zebrani przez samego ordynatora na tę pilną konsultację.
Więc powiem pani — kontynuowała Zoe drżącym, ale stanowczym głosem. — Wprosiłam się tutaj, żeby powiedzieć pani, że mam już dość sposobu, w jaki pani na mnie patrzy z góry, sposobu, w jaki kpi pani z każdego mojego słowa. Myśli pani, że wszystko, co robię, to opróżniam nocniki i myję podłogi. Ale nie jestem taki głupi, jak ci się wydaje. Widzę pacjentów. Zauważam objawy. A dziś, wy, szanowni geniusze medycyny, zebraliście się, żeby dowiedzieć się, co dolega waszemu umierającemu VIP-owi. Ale mówiłem wam już tydzień temu. Powiedziałem: „Patrzcie, ma dziwną żółtaczkę, zażółcenie skóry, nie tylko na twarzy, ale i na przedramionach, i są małe siniaki… wygląda to na poważne uszkodzenie wątroby”. A ty po prostu mnie zbyłeś. Powiedziałeś: „Zoe, idź i rób swoje”.
Zaprosili na swoją konferencję prostą technik szpitalną tylko po to, żeby z niej zadrwić. Ale kiedy postawiła prawidłową diagnozę umierającemu bankierowi, wszyscy lekarze w sali zamarli z szoku…
