„Ja też…” Isabelle szlochała łamiącym się głosem.
Straszna prawda stała się faktem: w stanie upojenia alkoholowego, w ciemnościach na korytarzu i z zamglonymi umysłami, bracia bliźniacy trafili do niewłaściwych pokoi. Drzwi były zamknięte, świece przygasły, a ciepło wina zatarło kruche granice tożsamości. Zanim zorientowali się, co się stało, było już za późno.
Rodzina Moreau wybiegła w chaosie. Ich matka zemdlała na miejscu, a ojciec uderzył pięścią w stół, krzycząc:
„Quelle honte! Co za hańba! Skąd w przyszłości będziemy wiedzieć, czyje jest czyje dziecko?”
Po drugiej stronie sali rodzice Dubois stali bladzi i drżący, nie mogąc się zdecydować, czy bronić synów, czy ich potępić. Na zewnątrz szepty rozprzestrzeniały się lotem błyskawicy. Mieszkańcy wsi, wyrwani ze snu hałasem, zebrali się na ulicy, mamrocząc:
Nie mogliśmy ich zabić, prawda? Kiedy bliźnięta się żenią, będzie tylko bałagan!
„Teraz przez lata cała wieś będzie się z tego śmiać”.
Tymczasem Isabelle i Camille wciąż szlochały i chowały twarze w swoich pokojach. To, co zaczęło się jako najradośniejszy wieczór ich dzieciństwa, przerodziło się w tragiczne wydarzenie.
Zamiast połączyć dwie rodziny szczęściem, noc poślubna pozostawiła trwałą bliznę — historię miłości, losu i nieszczęścia, której mieszkańcy wioski Prowansja nigdy nie zapomną.
